Quem sabe eu ainda sou uma garotinha...
Descobri meu autor favorito por indicação. Meu professor tanto falava nas madeleines do Proust que tive que ler para descobrir do que se tratava. Caso você não saiba, recomendo que procure uma biblioteca/livraria/sebo o quanto antes.
Toda essa lenga-lenga é pra dizer que tive uma experiência "proustiana" de memória hoje.
Vi no mercado a saudosa Mortadela da Turma da Mônica. Me perdoem os vegetarianos e os frangos, mas eu trouxe pra casa a tal.
O gosto digamos assim "real" dela nem é tudo aquilo... A parte mais saborosa é o gosto de infância que cada mordida traz. Lembrei das idas ao mercado, de jantas com a família, das pequenas disputas para saber quem iria ficar com a tampinha...
É estranho como uma fatia de mortadela pode, de repente, transportar alguém e fazê-lo(a) sentir-se com sete anos novamente. E aí, junto com as lembranças, vem o sentir-se criança novamente, e todos os prazeres e angústias que isso traz: as (pequenas) preocupações, a necessidade de sentir-se amado... Olho em volta e percebo, contudo, que a cozinha já não é mais a mesma. Não há ninguém ali para tentar agradar e receber em troca um olhar de aprovação.
Cresci, e agora eu mesma que compro minha mortadela. Lavo minhas roupas, decido como organizar meu dia e minha vida.
Ao mesmo tempo, às vezes procuro no vazio aquele sinal afirmativo, aquele olhar beneplácito que me dava segurança em meio ao caos que é crescer.
Descobri meu autor favorito por indicação. Meu professor tanto falava nas madeleines do Proust que tive que ler para descobrir do que se tratava. Caso você não saiba, recomendo que procure uma biblioteca/livraria/sebo o quanto antes.
Toda essa lenga-lenga é pra dizer que tive uma experiência "proustiana" de memória hoje.
Vi no mercado a saudosa Mortadela da Turma da Mônica. Me perdoem os vegetarianos e os frangos, mas eu trouxe pra casa a tal.
O gosto digamos assim "real" dela nem é tudo aquilo... A parte mais saborosa é o gosto de infância que cada mordida traz. Lembrei das idas ao mercado, de jantas com a família, das pequenas disputas para saber quem iria ficar com a tampinha...
É estranho como uma fatia de mortadela pode, de repente, transportar alguém e fazê-lo(a) sentir-se com sete anos novamente. E aí, junto com as lembranças, vem o sentir-se criança novamente, e todos os prazeres e angústias que isso traz: as (pequenas) preocupações, a necessidade de sentir-se amado... Olho em volta e percebo, contudo, que a cozinha já não é mais a mesma. Não há ninguém ali para tentar agradar e receber em troca um olhar de aprovação.
Cresci, e agora eu mesma que compro minha mortadela. Lavo minhas roupas, decido como organizar meu dia e minha vida.
Ao mesmo tempo, às vezes procuro no vazio aquele sinal afirmativo, aquele olhar beneplácito que me dava segurança em meio ao caos que é crescer.
Um comentário:
Que moça resposável, compra até a própria mortadela hauahuahau
E escreve muito bem, por sinal. Eu já devia ter imaginado algo proustiano vindo de você quando escolheu o tema, mas nem me passou pela cabeça =p
Gostei dessa brincadeira de blog ^^
Te amo demais
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